Ende August. Der Ehrgeiz fläzt in der Hängematte, nippt ein Tässchen Tee… und meldet sich zum Jenatriathlon an. Ja, das passt so. Endlich mal ein kleiner Sprint! Und dann noch ein so ganz und gar nicht ernstzunehmender (das Motto steht)! Wunderbar.

Diesmal hab ich vier statt nur einen tapferen Mitstreiter, allerdings werde ich von dreien gleich wieder durch die Startwelleneinteilung getrennt: erste Welle Sportler. Zweite Welle Mädchen und alte Männer. Ja prima. Das Schwimmen läuft entsprechend freundlich, ich bleibe zwar im Rudel, aber es ist eher Gruppenkuscheln als Prügelei. Man könnte einfach weiter baden, so ein schöner Sommertag…

Aber ach, jetzt hat sich der Oger schon so auf seinen Auftritt gefreut. Attacke! – also, nach dem Wechselzonenlauf. Liebe Organisatoren: was sollte denn dieser Scheiß? Hat einer von euch vielleicht Bock, nach dem Schwimmen erstmal gefühlt die halbe Laufstrecke bis zum Radaufstieg zu stolpern? (Merkt man, dass ich ausschließlich bei winzigen Triathlönnen starte?) Auf dem Rad ist die Welt schön. Eigentlich kann’s gar nicht laufen, ist ja der Oger. Tatsächlich läuft’s aber doch ganz gut so. Vor allem am “Berg” (hoch und runter: wieso überhol ich hier Rennräder? Kann mir das einer erklären? So rein physikalisch?) und an den Wendestellen (dito).

Am Ende der Radstrecke hängt mein Orientierungspunkt Klausi (AK65) kurz hinter mir, dann gelingt mir allerdings erstmals in meinem Triathletenleben das Kunststück, mich in der Wechselzone zu verlaufen, und weg isser. Und nach drei Laufrunden ist dann auch der liebe Matthias vorbeigezogen. Die anderen sind ja sowieso seit 15 Minuten schon weg. Egal, es gibt Gartenschlauchduschen und engagierte Anfeuerei aus dem FKK-Bereich und ich hab selten so einen euphorischen Zieleinlauf gehabt (auch wenn der ohne Andi Clauß gar nicht ausreichend gewürdigt wurde).

Da konnte es also mit kurzer Pause direkt weiter gehen mit der Firmenstaffel – ein zweiter Durchgang auf dem Rad für mich. Erfreulicherweise taucht mein Team vollzählig auf (wenn auch teilweise etwas übermüdet) und nachdem Matthias4 seine Überraschung überwunden hat, dass hier mehr als fünf Teams gemeldet sind und es sich um eine Sportveranstaltung handelt, sind wir startklar. Ika legt rückenschwimmend eine grandiose Zeit hin, dann darf ich wieder auf den Oger hüpfen. Also, nach erneutem Geschlurfe zum Aufstieg. Dafür läuft Radfahren noch besser, denn nun ist wenigstens der volkssportliche Charakter der Veranstaltung unverkennbar.

Volkssportlich ambitioniert fährt der kleine Oger direkt mal ein Rennen gegen zwei Herren auf Rennrädern. Triumphal klingelnd, muahaha. Zurück zum Wechsel, zwar hat irgendwer meinen Spezialparkplatz für 2,2″-Reifen belegt, aber immerhin ist Matthias4 noch wach, steht bereit und legt eine grandiose erste Runde hin, ehe seinem Körper in der prallen Nachmittagssonne dann auffällt, wie bekloppt das alles ist, und wir uns bei jeder Runde fragen, ob er nun irgendwo am schattigen Seeufer umgefallen und eingenickt ist. Er kommt aber doch an, und mit vereinten Kräften schaffen wir’s ins Ziel – heldenhafte Mad Eagles! Hurra, nächstes Jahr wieder!

Ich konnte leider nicht schneller über den Xterra in Zeulenroda schreiben. Abstand war erforderlich. Nostalgische Verzückung musste über den Schmerz wachsen. Anscheinend war mein Plan für diesjahr, auszuprobieren, mit wie wenig Training man trotzdem gerade noch finishen kann. Das hier war die Antwort.

Mit dezent ungenügender Vorbereitung fahre ich also los, es gibt Unwetterwarnung für den ganzen Tag. Großartig. Tagesziel: mich selbst und das Rad ganz lassen, ich will übermorgen in Urlaub. In der Wechselzone treffe ich sowohl den amtierenden Titelverteidiger und Amateurweltmeister als auch eine meiner zwei Gegnerinnen, alles ist sehr nett und friedlich und übersichtlich (40 Xterra-Starter). Das Zeulenrodaer Meer ist aufgewühlt, in diesem nicht-maritimen Kontext kann man durchaus schon von Wellengang sprechen. Schwimmen ist folglich abenteuerlich. Auf der ersten Runde schwimme ich nur Quatsch zusammen und mache ein paar ansehnliche Umwege, ehe ich dann endlich mal raushab, in welche Richtung ich wann geschickterweise atmen sollte, wo hinter den Wellen sich die Bojen verstecken und ab wann man sich von der Strömung einfach mittreiben lassen kann.

Ziemlich im Eimer komm ich aus dem Wasser. Wie gut, dass jetzt nicht mehr so viel… oh. Na, halt erstmal Pause a.k.a. Wechsel. Flink in Schuhe und Helm, dann gefühlte zehn Minuten dabei verbraten, lange Handschuhe anzuziehen. Die Idee war zumindest gut. Und dann geht’s los, Hauptsache bergauf, bei Sturmwind. Alles ist furchtbar anstrengend, zwei unbekannte Herren überholen noch, dann bin ich alleine und muss mir ständig in Erinnerung rufen, dass das Rennen übrigens noch läuft. Wind und Trockenheit treiben mir schließlich (trotz Brille!) eine Kontaktlinse aus dem Auge, beim ersten Mal kann ich sie noch retten, beim zweiten Mal ist sie unauffindbar in der Botanik versenkt. 20 km to go. Joa, kann man bestimmt auch im Blindflug machen.

Information am Rande: einäugig kann man nicht gescheit biken. Kein ausreichendes 3D-Sehen vorhanden. Also liefert jetzt ein Auge scharfes Bild und das andere vollständige räumliche Information, prima. Ich denke kurz daran, hinzuschmeißen, aber andererseits muss ich nur ankommen, um Dritte zu werden, das wär das beste Ergebnis meines ganzen Lebens!

Radfahren macht mich dermaßen fertig, dass ich mich ernsthaft auf die Laufstrecke freue. Nur, um das Ausmaß meiner Verzweiflung zu illustrieren. Rad in die Wechselzone gelegt (soviel zu den fancy Radständern der DTU – leider unbenutzbar wegen Wind!) und los. Leider hatte ich vergessen, dass auch Laufen nicht von allein geht, speziell wenn’s direkt losgeht mit bergauf. Wandern ist schön. Ansonsten bald wieder völlige Einsamkeit. Wo sind alle hin? Wo sind meine Gegner? Wo sind die vom Light-Wettkampf? Auf jeder Runde mach ich sicherheitshalber nen kurzen Kontrollblick, ob das Ziel schon abgebaut wurde. Nee, steht noch, dann rennen wir da auch durch. Also, nach drei Runden Berglauf Zombie-Style. Ich bin sehr dankbar, dass die Streckenposten trotzdem undifferenziert anfeuern und einige sogar die schamlose Lüge rausbringen, das sähe gut aus. Völlig am Ende meiner Kräfte erreiche ich das Ziel, als zweite (!) Frau, unter 4h und damit hochzufrieden, und helfe den armen Frauen an der Verpflegung bei ihrem schlimmen Problem, noch viel zuviel Essen übrig zu haben. Besser wird’s nicht. Fazit: Xterra ist großartig und Crosstriathlon kann ich nur jedem empfehlen, die Vogtland-Challenge sowieso.

(Auflösung der Rätsel des Tages: meine nette Gegnerin stürzte leider unterwegs, weshalb nur zwei Frauen das Ziel erreichten, und der Einsteiger-Light-Wettkampf wurde wegen des gefährlich aufgewühlten Wassers komplett abgesagt.)

Schon wieder könnte ich mich fragen, wie ich da reingeraten bin. Undi schwärmte von etwas namens Tri-O-Lon; ich meinte, wenn wir schon extra nach Brandenburg fahren, dann machen wir natürlich die längste Strecke, damit sich’s auch lohnt. In den Wochen danach fällt mir zwar wieder ein, dass ich OL-Karten nicht lesen kann und es durchaus wahrscheinlich ist, dass wir den Zielschluss verfehlen, aber irgendwie sind wir am Ende doch auf der Elitestrecke gemeldet. Manu prophezeit mir prompt, dass ich bestimmt im Wald verloren gehe und von Wölfen gefressen werde; kurz vor Abfahrt beruhigt mich Uli durch ihre fachkundige Meinung, in Brandenburg sei es weitaus wahrscheinlicher, von Bären gefressen zu werden. Na dann.

Am schönen Tonsee müssen wir erstmal meiner Startnummer nachjagen und kurz vor knapp erklärt mir Martin nochmal ein paar Kartensymbole und vermutlich auch die Zuordnung von Postenindex zu Postennummer, aber meine Aufnahmefähigkeit kurz vorm Start ist halt doch eher begrenzt. Meine Erwartungshaltung war, wir haben hier einen Triathlon mit bisschen Orientierung dabei. Falsch: wir haben hier Hardcore-Orientierung in drei Disziplinen, wobei keiner der Teilnehmer aussieht, als hätte er schonmal an einem Triathlon teilgenommen. Die triathlonübliche Materialschlacht fällt komplett aus, am Schwimmstart gibt’s Bikinis und Schlabberhosen, im Wechselgarten liegen (ja, liegen! Fancy Radständer leistet sich vielleicht die DTU!) wacklige Großväterräder neben quietschenden Mountainbikes aus den 90er Jahren. Auf unserer Strecke sind 16 Leute gemeldet, der Veranstalter meint, wenn’s noch 5 mehr werden, wird ihm das zu groß, dann kann er’s nicht mehr machen. Und alle außer mir sind erfahrene Orientierungsläufer, jippieyeah.

Orientungsschwimmen ist erstmal schwer vorstellbar. Funktioniert dann so, dass man eine kleine, laminierte Karte um den Arm geschnallt kriegt und Posten auf Bojen anschwimmen muss. Das klappt hervorragend und ich komme gemeinsam mit Undi aus dem Wasser. Am Wechsel spare ich dank Trisuit massiv Zeit ein, andere ziehen sich erstmal seelenruhig um. Ich entscheide mich spontan gegen die Radschuhe, gibt ja eh keinen Berg. Rückblickend muss ich sagen, es wär dann auch egal gewesen, ob ich sechs oder sieben Mal einen Schuh zu mache…

Ich seh grad noch Justus vor mir wegfahren, sehr gut, hinterher. Überall steckt man in herrlichen Brandenburger Sandwegen, der blöde Wald sieht überall gleich aus, ich find die Karte ziemlich scheiße, hab keinerlei Gefühl für Distanzen, vermute zwischendurch schon, aus der Karte rausgefahren zu sein, bin dann aber doch richtig und nach dem 6. Posten bricht sogar Justus wieder vor mir aus dem Wald, der anscheinend bisschen sinnlos im Kreis rumgefahren ist. Alles funktioniert einwandfrei bis zu meiner Rückkehr in die Bungalowsiedlung am See, wo ich plötzlich am Uferweg stehe, den wir explizit nicht befahren sollten, und ein paar dusslige Spaziergänger stimmen auch gleich ein: “Och, jetzt kommt ein Fahrrad, na da hamm Sie sich aber vertan!” Also zurück, der Wald enthält deutlich mehr Pfade als die Karte, also quasi nach Kompass zum 10. Posten (oder dem, was ich dafür halte) und mit wiedergewonnener Orientierung zum Wechsel, den ich sogar vor Undi erreiche.

Mit dem Start zum Laufen setzt ein zünftiger Regenguss ein, binnen fünf Minuten ist die Karte in meiner Hand ein nasser Lappen, immerhin freu ich mich nun wieder, quasi noch im Badeanzug zu sein. Das währt nicht lange: ein Trisuit ist wirklich das ungeeignetste Kleidungsstück, das man zum OL tragen kann. Während ich durchs nasse Unterholz streife, begreife ich recht schnell, wieso die Gegner eher in müllreifen langen Trainingsanzügen umherlaufen. Immerhin wird mir nun auch mal klar, wie das Mapping zwischen Postennummer und Index zu lesen ist, und ich prüfe das penibel (was sich auch lohnt, denn im Wald stehen weit mehr Posten rum, als auf meiner Karte aufgemalt sind – Faustregel: wenn man ihn erreichen konnte, ohne sich neue Kratzer zu holen, ist es der falsche).

Undi ist bald an mir vorbeigezogen, sodass ich am 13. Posten mutterseelenallein verloren gehen kann. Ich muss Pipi, ich hab Hunger, ich möchte sterben und von Wölfen gefressen werden, ich gucke in die Karte wie ein Analphabet und erst nach 200m in die falsche Richtung wird mir klar, wo ich eigentlich hin muss – nicht aber, was wohl die rote gepunktete Linie sein könnte. Es stellt sich raus: ein Graben voller Gestrüpp. Macht Laune. Immerhin weiß ich danach wieder, wo ich bin (wenn die ganzen vorhandenen Pfade eingezeichnet gewesen wären, das hätte vielleicht gefetzt!).

Die Auswahl der Trailschuhe war goldrichtig, ohne Profil geht hier gar nichts. Schnürsenkel waren jedoch eine dämliche Idee, zig Mal gehen meine Schuhe auf, trotz raffinierter Doppelschleifen und Dreifachknoten. Aber anscheinend ist man im OL resistent gegen die segensreichen Erfindungen der Neuzeit, kein Mensch benutzt Schnellverschlüsse, alle knoten und knoten. Nach dem vierten Mal hab ich die Schnauze voll und denk mir, meine durchweichten Schuhe kleben mir eh von allein an den Füßen. Das stimmt soweit – bis ich mit Schwung in einen Matschgraben hüpfe und jenen ohne rechten Schuh wieder verlasse. Hmpf.

Der 26. Posten ist abermals in einem Wassergraben versteckt und ärgert mich ordentlich, dann geht’s endlich Richtung Ziel, die Konzentration hat schon arg gelitten, ich gönne mir noch den obligatorischen dussligen Sturz (immerhin auf weichen Waldboden, kein Blutbad diesmal) und erreiche dann tatsächlich als Allerletzte das Ziel. Wo ich auch noch erfahre, dass mein 10. Radposten der falsche war, der richtige hätte keine 100m weiter gestanden. Prima, immerhin kann man vom Ende der Liste nicht noch weiter abrutschen. Positiv zu vermerken ist, dass Dschej und Martin wunderbare Coaches abgaben und zur rechten Zeit das Bier/Radler bereithielten, dass ich weder von einem Wolf noch von einem Bären gefressen wurde, den Zielschluss um eine halbe Stunde unterbot und das bestimmt alles äußerst charakterbildend war. Das überlassen wir mal lieber den Profis.